Победа над смертью

В этот день, именно 9 мая в День Победы, ушел 9 лет назад из земной жизни мой отец. А родился в июле 1945 в год Победы.

Папа много рассказывал о своем детстве и юности. Они жили в коммуналке на Варварке в трёх шагах (в буквальном смысле) от места, где стояла гостиница Россия. Сейчас дом, где вырос отец входит в комплекс парка Зарядье. Было их у деда три сына: старший умный, средний красивый, а младший — мой папа с чудесным чувством юмора 🙂

И рассказами папиным о детстве я заслушивалась с широко распахнутыми глазами и улыбкой. И как в школу на плотах плавали в наполненном водой котловане — будущей гостинице Россия, и про соседского сироту, который мастерски переворачивал блинчики, подбрасывая их в воздух сразу на двух сковородках, … и как ровно разделить конфету на всех членов семьи, и как они втроём с братьями спали на одной кровати, и папа, даже закрывая глаза, видел пятки братьев. Рассказывал как дед и они с братьями (папе на тот момент было 11, и он тоже участвовал в строительстве) строили дом на даче из балок от бараков, всевозможных старых досок и реек от ящиков из-под фруктов. Как выкидывали эти доски прямо на ходу поезда напротив участка, а потом собирали вдоль рельс… Про голод, сиротство, тесноту, разруху он рассказывал так весело и задорно, что мне такая жизнь казалась величайшим приключением.

Потом ещё папа рассказывал про студенчество, походы, настоящую дружбу, взаимовыручку в любых обстоятельствах.

Рассказывал о приключениях в командировках на военных кораблях, о том как в конструкторском бюро с мамой познакомились… Много о чем рассказывал. И всё время давал мне разные приключенческие книжки, которыми я зачитывалась взахлёб.

Наверное, самое яркое в в моем детстве — папины рассказы о его приключениях со всеми шуточками и прибауточками, с преувеличениями и книги. Марк Твен, Джек Лондон, Жуль Верн, Дюма, Диккенс, О.Генри, Рей Бредбери наполняли мое сознание путешествиями по всей земле и за ее пределами. А ещё папа постоянно брал меня купаться и в лес, и за козьим молоком мы ходили в деревню через 2 поля, чтобы там же выпить его прямо из банки и почесать обратно.

…90 почти полностью сломили отца. Он отказывался жить таким настоящим и всё часто уходил в мир грёз. Но всё равно продолжал юморить. Помню, как он ночью продирался через кусты к нашему костру и песням под гитару, а когда был обнаружен в кусте в плотных зарослях крапивы, на вопрос: «Ты что здесь делаешь?» — невозмутимо ответил: «Я? Смородину ем».

С юмором он говорил о смерти. Правда, каждый год плакал у мамы на могилке. Но своей смерти он ждал, если по-честному. Устал от жизни, от вечной боли в сердце и во всем теле — он был переломанный весь во многих местах. И всё равно говорит с юмором, хоть и пугающим уже. «Вы, это, приходите почаще. Протухну — охота будет отскребать?»

Я старалась заходить к отцу как можно чаще. Но в тот год на празднование Дня Победы мы уехали в Воронеж. И вернулись далеко не сразу. Я обнаружила отца много дней спустя. Датой смерти установили 9 мая. И только, наверное, эти папины весёлые смешки над смертью помогли мне справиться.

Но вот ещё что (чтоб не заканчивать совсем уж мрачняком). Из-за запаха тогда пришлось выбросить пианино. Помню, как муж и друзья спускали его по лестнице. И вот они поставили его в бетонном закутке помойки, вернулись уставшие, замученные. Чтобы как-то продвигаться, мы распахнули настежь окна на лестничной клетке, и услышали красивейшую музыку, зазвучавшую из нашего пианино. Девочка в школьной форме стояла прям в бетонной помойке и перебирала пальцами по кравишам. Цвели и зеленели новой листвой деревья и по всему двору разливалась эта красивая музыка. И в этом я увидела отца. Это была настоящая победа над смертью!

И во мне живёт эта победа!

Наталья Золотарева